As 19:41

     Por vezes penso que estou a escrever sobre algo que me é desconhecido mas acabo por escrever sobre algo que me é tão familiar, que vive dentro mim e que por vezes tem voz própria.

     Não sou dicionário, nem sou um livro, sou apenas uma estagiária e amadora a escritora que pensa com palavras que ensurdecem o silêncio que se sente pelo mundo.

Sobre tudo aquilo que posso escrever acabo sempre por escolher algo fora da minha zona de conforto, até já poemas de improviso e rima tentei escrever, mas acabo sempre por voltar á confiança e á praia cujo  barulho do mar já eu conheço. Sonho a preto e branco mas construo a colorido.

Gosto de estar sozinha mas não de me sentir sozinha.

Gosto de saber a diferença entre estas duas situações.

Gosto de saber.

Gosto muito, de muita coisa.

Nasci assim.

Reinventei-me assim.

As horas que andam por caminhos apertados e devagar são tempo livre, tempo gasto a falar do que escrever e a escrever daquilo que falo.

E não me calo.

Nunca.

Estou cansada.

Não durmo há duas semanas.

Adormeci para a vida.

Acordei para os momentos, pessoas, memórias.

Se sou escritora, não o sei, mas sou fingidora da dor até me aperceber que ela, afinal de contas, vive dentro de mim. Se sorrio por fora choro por dentro.

Se choro por fora, sou o espelho do meu interior.

Sou portuguesa.

Sou francesa.

Sou Indiana. 

Sou africana.

Sou do mundo.

Sou filha.

Sou neta.

Sou amiga.

Sou irmã.

Vivo.

Escrevo sobre o que vivo.

 Vivo aquilo que escrevo.

Sou o contraste entre a dor e a arte de a fingir.